Non voglio più svegliarmi.
Gli occhi serrati fino a farmi male.
Mi concentro sulla miriade di pallini luminosi che si accendono e si spengono sullo schermo delle palpebre. Alcuni si muovono, rimbalzano, sembra che ruotino. Altri spariscono, risucchiati dal nero della pelle, oppure si gonfiano all’improvviso e diventano piccoli pianeti.
Guardo la mia costellazione privata tirando le coperte fino al mento.
Le dita delle mani ad artigliare ogni lembo di lenzuolo disponibile.
Non voglio più svegliarmi, ma so che domani sarò costretta ad aprire gli occhi, e ad alzarmi.
La voce sottile di mia madre mi raggiungerà anticipando la sveglia, sentirò la rabbia salirmi alla bocca insieme al primo sbadiglio e le risponderò male; so tutte queste cose.
E so anche altro.
La giornata comincerà e continuerà come sempre: i crampi alla pancia, la doccia, la mano che scorrerà sulla cicatrice arrossata, il senso di nausea all’odore del caffè, le occhiaie tatuate sotto gli occhi.
Sono un guscio svuotato, io, ripulito dall’interno.
Mi accoccolo come un feto nella placenta calda delle lenzuola.
Gli occhi serrati fino a farmi male.
Ora, non voglio più svegliarmi.
Posted by Misia
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